Heute vor sechs Monaten wurde Fanny geboren. Happy Birthday, mein Liebling! Zum Geburtstag gibt es eine halbe Kerze auf den Möhrenbrei.

Das erste halbe Jahr. Was ich mochte.
Die Nacht im Krankenhaus nach der Geburt. Babyatem. Du auf seinem Bauch. Du auf meinem Bauch. Einen Ort zu haben, wo ich schreiben kann, was ich will. Kochen. Ein Fernseher in der Küche. Juliane. Stillen, nachdem ich einmal wusste, wie das geht. Händchenhalten beim Stillen. Deine Tanten. Den Arsch hochzukriegen. Nagellack. Dir beim Schlafen zuzusehen. Deine Füße, seine Füße. Dass du haargenau die gleiche Stirnfalte hast wie ich, wenn dir etwas nicht passt. Dass dir etwas nicht passt. Somewhere. Fragezeichenlosigkeit. Die Arbeit nicht zu vermissen. Deinen Geruch. Musik mit dir zu hören, Hello, Yellow, Adventure. Glee. Yogurette aus dem Kühlschrank. Dein Glucksen, wenn ich dir Lieder vorsinge. Nichts zu verpassen. Dein dunkelbrauner Bauchnabel. Acne Pistol Boots. Eure Innigkeit. Fotografieren. Mich nicht zu fragen, ob ich eine gute Mutter bin. Phoenix. Mit dir zu verhöhlen. Alkoholfreies Weizen. Zu dritt sein. Zu zweit sein. All die Post. Cheeseburger und Zimtschnecken. West Wing. Ah, diese Augen. Deine Geschwister. Eine Finca auf Mallorca zu suchen. Und eine Wohnung in Paris. Dich zu baden. Kochbücher. Koffeinfreie Cola, koffeinfreier Espresso, thank god. Sein Text über dich. Dein Rumkrakelen, wenn du müde oder aufgeregt bist. Deine 92 Kosenamen, Fännchen, Fän Fän, Rollmops. Weihnachten zu dritt. Deine Großeltern. Mir zum neuen Jahr nichts weiter zu wünschen, als dass alles so bleibt, wie es ist. Revolution. Meine langen Haare. Unsere erste Reise. Katjas Strickjacken. Ausgestreckte Arme. The Smiths. Onlineshopping. Mich (die meiste Zeit). Auf dem Balkon Tomaten und Bohnen und Kräuter zu ziehen. Let´s Dance, doch wirklich. Und Master Chef. In einem Bett zu schlafen. Ringelstrampler, Babysöckchen, die Mütze mit den Sternen. Erste Male. Unseren Kinderwagen. Beethoven-Klavierkonzert. Sentimental zu sein. Radio eins. Deine Neugier. Steaks. Meine Boobs. Drüber zu stehen. Abzuhauen. Und dich schon nach fünf Minuten zu vermissen. Die Zeit ab Mitternacht, wenn du schläfst. Entspannt zu sein, viel entspannter als ich dachte. Rauszugehen. Nicht mehr zu warten. Reinzupassen. "Weißt du noch?" zu sagen. Und "meine Tochter". Schlafen. Von deinem Lachen aufzuwachen. Liegetänze. Dein Stolz. Macarons. Mutter sein. Ihn. Dich. Uns.